Bleu nuit

Novembre le regard tourné vers l’intérieur. Ombre et lumière, brouhaha en silence.

Les petits nuages qu’on expire en plein jour, les gouttes de pluie dans la nuque, le givre au petit matin.

Mes mésanges - mes présages - à la fenêtre encore, perchées dans le lilas.

Un enfant aux yeux roses, fatigué. Si sensible qu’un rien le frise, qu’un rien le brise.

Un bébé aux tempes brûlantes qui s’offre quelques jours de sursis. Après sept mois tous les deux, juste avant les premières heures solitaires, juste avant la maison vide.

Une lune pleine, une nuit d’insomnie. Intense et lent, lumineux et sombre : voilà novembre jusqu’ici.